Pfuhl

von

Was zur Hölle war nur los mit dieser Stadt?
Ein uniformierter Beamter näherte sich von links und machte den Leiter der Ermittlungen mit der Person, die nur noch eine halbe war, bekannt. Dominik Hoffmann, 43, reich, schön, Playboy. Bewundert von Männern. Verflucht von den Frauen, die er hinter sich ließ. Und nun bis zur Unkenntlichkeit verstümmelt vor seinem schnittigen, feuerroten Cabrio. Wegmann blinzelte das Passbild an, das ihm von rosafarbenem Papier umgeben entgegenlächelte. Es wird nie aufhören, dachte er. Es wird verdammt noch mal nie aufhören …

PFUHL
Ein Pulp-Noir-Roman. Mit Sex und Crime und vielen Toten.