Noch tropfte der Regen
Gegen das Dach,
Welle um Welle,
Gepresst im Rhythmus
Von Maschinen,
Deren Herkunft vergessen ist.

Ein müder Blick
In das gähnende Loch,
Das sich zur Straße öffnet,
Obwohl schon längst bekannt ist,
Dass sich niemand angemeldet hat,
Erwartungen böse Träume sind.

Ein flüchtiger Mund
Auf schmerzenden Lippen,
Ein Händedruck
Im flüchtigen Vorübergehen,
Ein Herzschlag nur –
Auf nassem Asphalt,
Zu später Stunde,
Wenn Vergessen Leben ist.

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