John Burnside ist ein Meister des unscheinbaren Augenblicks, in dem sich das abgründige Wesen der Dinge offenbart. Ob es die verstörende Betrachtung der Leiche eines Kojoten am Wegrand ist oder der Besuch des Berliner Spiegelkabinetts mit seinem Sohn, in dem das Ich plötzlich als schwindende, groteske Figur erscheint. Aber dann kann es auch sein, dass ein fliehender Hase, der über die großen Felder wegflitzt, den Dichter „sprachlos lässt, offen für Neues“. Burnside weiß: Was uns von den Dingen trennt, ist auch jenes „Leben, das niemals uns allein gehört, / das uns einschließt, bis alles / Chor ist“.

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