Gedichte aus den letzten Lebensjahren von Christine Busta, die in kargen, einfachen Bildern von Enttäuschung und Erfüllung der Liebe, von der Gnade der Wahrnehmung und des Augenblicks wie von der Ahnung des nahenden Todes sprechen.

NÄCHTELANG schreibe ich Briefe,
die ich nicht abschicken werde.
Der Himmel im Kastanienbaum
vor meinem Fenster ist schon taghell,
ehe der Schlaf mich heimsucht.
Wann endlich für immer?

• Teile dieses Buch auf:
• twitter
• facebook