Der Winter war sehr kalt, es herrschten Außentemperaturen von 10-15 Grad Celsius. Vom Himmel fielen Schneeflocken und sie tanzten wie eine Ballett-Tänzerin. Das Zimmer war mit einer Petroleumlampe beleuchtet. Die schwangere Mutter lag bereits seit Stunden am Boden, mit jeder Wehe wimmerte sie vor Schmerzen. Zwei Tage vor Weihnachten, gegen 5 Uhr am Morgen, kam ein handtellergroßer Junge auf die Welt.

»Viele Familienmitglieder und Freunde meinten, ich sollte meine Autobiographie bzw. ein Buch schreiben über die Unterdrückung der Völker in Nahost, weil ich so viel soziale Ungerechtigkeit erlebt, Aufgaben übernommen und viel Erfahrung gesammelt habe – ich war hungrig nach Freiheit, war fremd im eigenen Land, kam als Fremder in ein fremdes Land (Germany) und hier fand ich meine Zuhause.«

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