Vielleicht ist dein Gedicht das schönste, reinste,
Mit Geist verfaßt, mit Mühe und Verstand,
Nicht mehr als jene Rille auf der Muschel,
Die nur im Wasser bunt und schillernd glänzt;
Die Spur von unerhörten Himmelsfreuden,
Von Qualen, die die Finsternis verschlang;
Der Blüte Schmelz, der Hauch des kalten Grauens,
Wenn uns das All im Schwelgen überfiel;
Ein Schimmer nur, vielleicht im Abendlichte,
Und jedem fremd, der nie verwunschen war.

• Teile dieses Buch auf:
• twitter
• facebook