il en va de la poésie comme de l’eau de la Fontaine de Vaucluse – on ne sait d’où elle vient – elle me semble, dit Yu, venue du monde – les mots sont des gouttes – les mots sont de la pluie. Rassemblés, s’unissant, se repoussant, ils forment cette eau claite nommée poésie – bonne à boire.

es steht mit der Poesie wie mit dem Wasser der Fontaine von Vaucluse – man weiß nicht, woher sie kommt – von der Welt, scheint mir, sagt Yu, die Worte sind Tropfen – sie sind Regen. Zusammen, sich einend, sich abstoßend, bilden sie diese Reihen, die man Poesie nennt – gut zu trinken.

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