Das hochdotierte Schlankbein neben mir nestelt dezent am roten Strumpfband, und von rechts beschallt mich was mit Sturmgegacker, wie ein Huhn, das glaubt ein Pferd zu sein, keckert mir in den Nacken. Anwiehernd. Die Kellnerin heißt Tschuldigung.
The dead are dead. Dead’s all.
Die Fliegen beten zur Deckenlampe. und jede trägt, auf ihren Stachel gespießt, eine Minute, die zur Mitternacht fehlt.
(Helmut Krausser/“Juni“)

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