Ich schreibe.
Allein diese Tatsache sollte ausreichen,
um klar zu machen,
das meine Seelenwelt,
in einer Explosion,
gleich,
einer vollends strahlenden Supernova,
in 1000 Teile gesprungen ist.

Es kostet Kraft,
diese Worte zu schreiben.
Der kurzweilige Friede im Kopf,
ist nichts,
zum andauernden Krieg,
auf dem Papier.

Und der Ausgleich,
trifft sich in Körpermitte,
schneidet mich auf
und überströmt das Blatt mit Blut.
Wie kannst du die Welt für mich sein,
wenn du doch gerade nur die Hölle bist?

Ich schreibe.
Dies habe ich immer nur getan,
wenn ich am Ende,
meiner Worte war
und mich nicht,
aus drängenden Zwängen befreien kann,
die mich am Aufschreien hindern.
Bin für dieses Werk fast drauf gegangen!

Kann vor Einsamkeit kaum atmen.

Ich schreibe.
Das alles nur für dich.
Und ich weiß,
dass irgendwer immer besser sein wird,
als ich es je sein werde,
aber diese Person,
wird niemals so sein,
wie ich.

Ich schreibe.

Und was sagt es dir über mich,
dass daraus sogar ein ganzes Buch geworden ist?

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