Da ist sie, die verstaubte Zigarrenschachtel meines Vaters. Sie steht ganz hinten in unserem Kellerschrank. „Schatztruhe“ habe ich damals in großen Buchstaben auf ihren Deckel geschrieben, denn sie verbarg alle meine Schätze und Geheimnisse: einen zerknüllten, längst ungültigen Zehnmarkschein, das Stück glänzender Kohle mit dem Gräserabdruck vom Bahndamm, den Schalke-Wimpel für mein Fahrrad. Und während ich meine Schatztruhe betrachte, wird von ganz weit her plötzlich die Zeit meiner Kindheit wieder lebendig. Die Zeit der Sanella-Sammelbilder und der Kinderschützenfeste. Die Zeit der warmen Sommer. Aber auch die Zeit der gefährlichen Abenteuer auf unserem Trümmergrundstück. Es war die Zeit, die man heute „Die 50er Jahre“ nennt.

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