Das Lesebuch einer langen Kette von kleinen Ereignissen, mittleren Katastrophen, von Phantasien im freien Fall. Ein Großstadtroman. Ein Buch voller Erzählungen. Von unsichtbaren Geistern, von Tieren, von Fliegern über der Stadt, von vollen Gehwegen, von U-Bahn-Fahrern tief unten. Das Wimmelbild einer ewigen Gegenwart.
An einem Laternenpfahl hockt eine weiße Gestalt, die ihr Gesicht in den Händen verbirgt, und auf ihrem Rücken hängen zwei geknickte und zerfledderte Flügel. Aber er weint nicht, der Schutzengel, er steht auf und sieht sich um. Und schweigt. Um sein Schweigen herum spricht alles, spricht, aber der Engel ist leer und man kann durch ihn hindurchsehen. Und so spricht er auch, er spricht durch die Menschen hindurch.

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