Draußen explodierte plötzlich das eine Bündel, dann das andere. Die Zartvioletten lösten sich in Rauch auf, in roten Rauch. Ganz rot waren meine Finger, fast so rot wie die Backen der Erna. Jetzt sah aber ich noch röter und stieß die Aktentasche mit voller Wucht in das Glas der Tür. Die brach, mein Arm auch, und der Alarm ging los.
Barbara Keller: Zartviolettes Glück

Einzelteile sind Geliebte, die auf den Säntis steigen und sich voll stopfen mit heißen Pfirsichen, gefrorenem Gemüse und Appenzeller Käse, der aus Eis geschäumt wurde; und der enttäuschte Liebhaber staucht die Frau in den Abgrund, diesmal ist sie dran, nicht er, endlich.
J. Monika Walther: Das Album

Ich muss mich erinnern, wie ich dich das erste Mal traf. Wortwörtlich traf. Mit einem Kirschkern direkt ins Gesicht, beim Kirschkernweitspucken auf einem Baum. Du stands unter dem Baum und hast dich gewundert, was zwischen den Zweigen da so raschelt und kichert und plötzlich hattest du den Kern auf der Stirn.
Madeleine Scherer: Essen Aliens eigentlich Kuchen?

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